Fragmentos de Circulo Polar Ártico (V): Joulupukki

Noruega parece rodear con sus fiordos la península más nórdica de Europa. Detrás de los últimos, la tierra abrazaba la parte superior de lo que debía ser Finlandia. Finlandia no se encuentra en contacto con el Océano Polar Ártico, salvo que se congele, pero presentíamos que debía encontrarse ahí detrás, tras la espesura reflectante. El Mar Báltico no lo surcaríamos, quedaba separado, lejano y no era nuestro destino, pero, en el silencio de las noches, nos parecía oír el canto de sus sirenas. A la altura de Finlandia, donde en los libros antiguos debieron escribir "es el fin de las tierras", comenzaron a estropearse nuestros termómetros. Tanto frío rejuveneció nuestros rostros y nos indicaba que nos aproximábamos al Norte de Rusia y a los fríos de la Siberia invernal.

Nunca pensamos buscar un bálsamo que nos invitara a hibernar, pues sólo queríamos amarnos. Tras las luchas de alcoba, Leonor se paseaba semidesnuda, enfundada en su piel de osa; persiguiendo estrellas, sueños y contando auroras boreales. Un enorme ruido llegó un amanecer, si a eso se le podía llamar amanecer, desde la costa. No lo podíamos creer. El clima holoártico de esa zona de Escandinavia sólo permitiría el desarrollo de la tundra, una aridez tan extensa como extrema, donde plantas herbáceas y líquenes logran sobreviven a duras penas.  Seguimos sin creerlo, cuando desde mi mástil mayor grité: -¡Un bosque de abetos!- Sí, era un enorme bosque de coníferas en medio de Laponia, un reducto misterioso de madre Natura. Algo así como si creciera una húmeda selva tropical en el corazón de un desierto.

Decidimos acercarnos y pasear entre sus árboles. Abrazar entre los dos al árbol más grande, sentir la vida de un ser aparentemente inerte y grabar en su tronco nuestras iniciales, mientras pediría disculpas por maltratar su corteza... No lo hicimos. Leonor siempre había odiado el fango y temía que al andar quedáramos atrapados en una tubera, y no llegamos a desembarcar. Ensimismados, en cubierta, oímos como decenas de árboles caían, poco a poco, uno a uno. Pero no lográbamos ver a nadie. Decidimos esperar, permanecer en silencio, pero nuestra presencia pronto fue detectada. Desde la inmensidad, otra inmensidad de árboles caídos, partieron trineos tirados de ciervos que arrastraban troncos hacia todas las direcciones. Los surcos grabados eran enormes y serían visibles, pensé, desde la luna. Unos trineos que parecían ir conducidos solos. Cuál fue nuestra sorpresa, cuando observamos que pequeños hombrecillos verdes tomaban sus riendas.

Luego, Leonor recordó una antigua leyenda, que a mediados del siglo pasado no era nada conocida. Me contó que esos duendecillos trabajaban para un señor, eternamente entrado en años, llamado Nikolas Nikolás, como todos, había sido niño. Nikolás se había quedado huérfano el día de Navidad siendo muy pequeño. Solo en el mundo, sin familia, fue criado por las pobres familias de su pueblo. Ese niño creció y, en agradecimiento, todas las Navidades intentaba hacer muy felices a los que le rodeaban. Repartía juguetes, que el mismo tallaba en madera, entre las familias del lugar. Nikolas dedicó su vida a tan digna labor humanitaria. Primero, con las gentes de su pueblo; luego, con el resto del mundo. Claro que era una leyenda, en aquellos años que navegábamos de luna de miel por el Ártico, la Navidad y Coca Cola no habían popularizado su figura. La Navidad, entonces, no se celebraba como ahora. Hoy me sonrojo y sonrío cuando al recordar descubro que San Nicolás, Papá Noel, Santa Claus, o cómo quieran llamarlo, no era un mito. Joulupukki no era una leyenda, era real. Feliz Navidad.